Форум » Креатифф » Бритва Оккама. » Ответить
Бритва Оккама.
Zeeon: Чёрт. Не могу вспомнить своё имя. Ну вот же невезуха. Вчера вроде помнил, сегодня - нет. Ладно, проехали. Когда-то меня звали Укуренный Хрен. Это когда я курил - траву, в смысле. Я раньше всё время ходил в парах ганжи, весь такой укутанный лёгким зелёным облачком, ну просто натуральный раста - подрабатывал пушером в ночном клубе. Золотое время - ноу проблем, донт ворри, би хэппи. “ Сейчас я не курю, не могу просто - как только беру сигарету в рот, ну или косяк там, тут же жуткий приступ кашля, чуть ли горло, нутро себе не отхаркиваю. Мне говорили, сходи к врачу, Спринтер, сходи, может у тебя там рак или ещё какое дерьмо, но на врача у меня просто-напросто нет времени. Равно как и денег. Деньги. Всё в мире принадлежит им. Даже имена... возможно. Сейчас меня называют Спринтером. Не потому, что я быстро бегаю, или что я спортсмен какой-то трахнутый, скорее, наоборот - потому что я вышел на очень короткую, но офигительно сложную дистанцию, а до этого хорошо побегал на других дорожках, усыпанных наслаждением и счастьем. Бегал я и на кислоте, и на коксе, и на химии всякой левой, и на герыче. А потом появилась она, и я понял, что этот забег - финишный. Моя последняя стометровка, и я рванул так, что за мной уже не угнаться никому. Эта дистанция называется - Смерть. Кроссовки начищены, мышцы размяты, в глазах целеустремлённость, о да - в этом забеге я буду первым. Я сижу в своей пустой облезлой комнате, которую снимаю за 600 рублей в месяц. Сижу на полу. Практически голый. В позе лотоса. Или, как называют это йоги - падмасана. Говорят, что поза лотоса умиротворяет, привносит гармонию и прочее. Что-то в этом роде. Впрочем, мне просто удобно так сидеть, хоть заднице и довольно холодно - стульев нет, а пол не обогреваемый, по нему скользят узкие потоки мёрзлого воздуха. Тут в этой комнатушке, в пятиэтажке сраной, разваливающейся по кусочкам, по кирпичику, только окно с трухлявой рамой, облупленная гармошка батареи да тараканы. И ещё умывальник у стены. В умывальнике тараканов особенно много, таких мелких, как семечки и коричневых - хотя, семечки обычно не бегают и не шевелят усами. Иногда я даже думаю, что они выползают из крана. Из этого покрытого известью крана лезет всё что угодно - тараканы, слизь, ржавчина - но только не вода. Трубы прогнили, капитально. А вот тараканы живут. Плодятся. У них дистанция совсем короткая, но им везёт - я уверен, что они не думают о жизни. И, тем более, о смерти. Лишь как бы только потрахаться. Да уж, люди от тараканов не сильно отличаются, если подумать. Во всяком случае, и тех и других легко раздавить, и те и другие, даже будучи практически полностью раздавлены ногой, ботинком, всё равно цепляются за уже ненужную жизнь, борются за неё, скаля зубы и пуча налитые кровью, готовые вот-вот лопнуть глаза, не желают признавать, что всё уже кончено, и что они скоро станут комком разлагающейся слизи. Да, сегодня нет воды... Засохли все реки, засохли ручьи, и только стервятники реют под солнцем. Хм. Впрочем, пить мне не хочется. Я своё уже выпил. На коленях у меня лежит матовая чёрная лоджитековская нави-консоль, запястья обхватывают световые "браслеты". Блеклая тень, отбрасываемая мной - я сижу спиной к окну - падает на 10-дюймовый экран сонивского стим-терминала. Прежде чем встать наизготовку, приготовиться бежать, надо обсудить всё с тренером. Тренер, это такой человек, который в курсе всего. Поможет если что, даст рекомендации, наорёт на твои ошибки, брызгая слюной, расскажет, как обойти соперников. В общем, сенсей. Учитель. К сгибу моей левой руки прикреплена обручем из велкро крупная ампула с мутно-жёлтым, как растительное масло, веществом. Маленький катетер уходит в химпорт стим-терминала, другой впивается в вену на руке. 70 кубиков отборнейшей коммуникативной дряни сведёт новичка киберпространства с ума за пару минут, но закалённый в боях с химикатами нарик проглотит их как пинту кока-колы и не поморщится. Я пощёлкал грязным ногтём по ампуле, наблюдая, как вверх по жидкости устремились пузырьки. Потом наклонился, взял три провода, присоединённых к терминалу. Провода заканчиваются иглами из окисленного иридия, и они достаточно ядовито блестят в тусклом свете весеннего города, что льётся из окна. Иглы, длинные, сантиметров по восемь длиной, напоминают клыки какой-нибудь змеи. У меня есть всё - отборный яд, "Желтый китайский Шанель", как называют дилеры этот комтек, стим-терминал, и эти прекрасные ржавые иглы из окисленного иридия. Только не надо говорить, что окисленного иридия не бывает. Иначе, что это такое? Я вообще-то парень доверчивый, и когда сухонький старикашка Нг из вьетнамской лавчонки бэушными товарами, заверил меня, что это самые натуральные иридиевые иглы из Южной Кореи, то я поверил. До этого у меня были платиновые, причём фирменные "Делл", но с такими проблемы - они мягковаты, да и башка после них болит. Да что башка. Болит всё. Это совесть, я знаю, в клочья дерёт внутренности, не желая заглохнуть, как отработавший своё мотор. Как же там было? "Does your god come in a capsule, To sedate you tear the walls down" Да-да, вроде того. Мои боги снисходят ко мне в капсулах и заставляют меня молчать. Заставляют совесть заткнуться. Но она никак не хочет, драная паршивая сучка! Гистамин, 5-метокси-н, н-диметилериптамин, трисолам, занекс, ибогаин, тетра-гидро-хлорид - мои боги. Я взываю к ним, о да. Придите и облачите меня в доспехи непроницаемого равнодушия и блаженства. Придите и закуйте меня в белые мягкие стены, где нет места жалости, совести, любви и прочим ненужным человеческим слабостям. Молю вас, валиум, гармин, морфин, псилобицин - придите ко мне дрожащими капельками на клыках гадюки, призрачными парами, порошком принесите с собой эфирное забвение... Дарвасет, атенонол, аррабинитол, псилоцин, фламизин, хармалин и цилотек, не забыть про допамин и мдма - это боги с ссохшимися зелёными лицами и запавшими глазами, боги рахитичных суставов, расширенных как чёрные дула испуганных пистолетов, глаз, боги красных белков, внеземных странствий, не-бытия, мои персональные боги, которые ублажают меня тихим шепотом, и запускают в гниющие и плохо выглядящие синие вены свои длинные прозрачные когти. Я люблю их. О, да. Беру первую иглу, и осторожно, чуть скалясь от боли, вставляю её под кожу головы, около левого виска. Стираю пальцем охладившую кожу влагой, каплю крови. Вторая игла прокалывает кожу у правого виска. Третья - мягко, до отвращения приятно входит под углом в шею. Верчу головой, разминаю позвонки. Потом включаю стим-терминал. Загрузка операционной, ввод. На маленьком экранчике пошла трансляция нейронных цепей, этих замечательных бензинных узоров. Лёгкое электрическое покалывание в висках, взгляд мутнеет, тем временем, я проваливаюсь в завораживающую глубину цепей - комбинация шизоидных узоров и коммуникативных наркотиков - это паспорт в сеть. Правда, это и pass port all to death. Ух, какой каламбур. Ведь и в самом деле - что может думать человек, у которого отмерло уже около четверти мозга? Пока я ещё могу ходить, говорит, что-то делать, но проблема заключается в том, что нейроны в моём мозгу отмирают. Быстро и необратимо. Эти лампочки гаснут, одна за другой, и скоро, очень скоро наступит полная темнота. Я уже предчувствую её - постепенно забываются вещи, имена, понятия, словно волна наркотиков метлой проходится по коре и выметает лишнее. Боги, это страшно. Поэтому добежать до смерти надо раньше, чем она добежит до тебя. Надо опередить её во что бы то ни стало, пока не разбились все лампы. Пока ещё что-то горит и освещает путь во всём этом дерьме. Неожиданно, как всегда, из недр экрана разворачивается огромное, словно шёлковое, чёрное полотно, этакая клякса абсолютной тьмы в пространстве, и окутывает меня. Голову, руки, всё. \Добро пожаловать в КемНет\ - синтезированный, холодный женский голос проплывает в темноте огромными и объёмными зелёными буквами. \Введите свой АйДиКод\ - я проваливаюсь всё дальше в пустоту, где нет тела, нет ничего, кроме заполонившей весь мир непроницаемой паутины КемНета. Но руки ещё совершают заученные роботизированные движения над консолью, вводя код. \Код принят. Ждите окончания загрузки копии личности\ - изображение дёргается помехами, и я знаю, что если б я мог рассмотреть экран стим-терминала, то увидел бы там расцветающую фракталами модель своего мозга и нейронных связей, оцифрование которых идёт в эту самую минуту. Пульс падает до 30 ударов в минуту. Зрачки расширяются. Температура тела снижается до 33 градусов и на спине выступает ледяной пот. Интересно, а как там мозговая активность? \Загрузка выполнена. Приготовьтесь к вхождению в порт номер 122.34.6.1\ Момент Большого Взрыва, пространство-время моментально сжимается в одну крошечную сверкающую точку и виски озаряет неземная электрическая боль, горящим отпечатком клейма вспыхивающая, и обжигающая мозг. Смерть? \Соединение установлено\ Deathwisher (c)
Ответов - 0
полная версия страницы